Carla Madeira

Véspera

Larissa Campos

Por ironia, ao longo de todos esses anos o que mais pesou em mim foi a felicidade. Sim, a felicidade às vezes é uma manta curta, não dá para todos. Puxei com demasiada força a minha parte. As consequências, ainda hoje, varam minhas madrugadas. Não há consolo em dizer que o que nos acontece, nos acontece. Parte fazemos, parte nos fazem. Às vezes, é preciso ir longe para chegar vindo de trás e alcançar a véspera da véspera da véspera do acontecimento. O momento preciso em que tomamos ou somos tomados por uma direção e um belo dia… ou um triste dia, somos o que somos. 

Com o amor, medo da perda. Com a liberdade, medo das escolhas.

Um paraíso não é suficiente contra determinados infernos. É verdade que algum alívio os banhos demorados trazem, mas logo tudo se resseca, ressente, repuxa. Quando há uma ferida aberta, nem os dias ensolarados melhoram as coisas. Nem o mar. E até a brisa, musa da delicadeza, machuca. Não batam portas, pois. Não encarem, falem baixo, evitem os solavancos. Sofrer em paz é o mínimo que se espera merecer.

Essa alegria é um jeito de rezar, eu lhe garanto 

Mãe, a senhora sempre detestou passar as camisas do pai… Pra que isso agora? Eu sei que a senhora tá sofrendo com a morte dele, mas… — Não, Matias — interrompeu Zeni —, estou sofrendo com o que sempre sofri: passar roupa. Pouco tempo depois, numa manhã de terça-feira, as camisas amarrotadas sobre a mesa de passar, Zeni não acordou. Morrer era mais fácil do que ser livre.

Caim e Veneza também não demoraram a deixar a festa. Os passos não estavam nem firmes demais, nem tortos demais. Seguiram calados. Na cabeça de Caim, eles passariam a noite juntos, como sempre faziam. Ele chutou pedrinhas pelo caminho, sabendo que fugia e sem saber exatamente do quê. Ao chegar na casa de Veneza, ela quis que ele fosse embora, queria dormir sozinha, disse sem explicar. Caim não contestou, não manifestou nada que não fosse prontidão em fazer a vontade dela. E aquilo doeu mais do que se tivessem brigado.

Mas, no coração, tudo que vaza é vermelho. A omissão sangra o amor a conta-gotas e o perde um pouco a cada dia. Pode durar anos, como durou, até que o silêncio irrompa com a força do tempo. Eles eram tão jovens para se calar! Gritassem a cisma de um e a certeza do outro! Tivessem posto para fora, impediriam os tártaros. Mas não. Calaram-se.

É o jeito que ele fala, ele disse que seria melhor perdoar do que remoer. Disse que seria ótimo perdoar, mas que a gente não manda no que sente, só manda no que faz. “Sentiu essa raiva velha aí, vai lá e faz uma coisa boa, essa é a promessa que importa!”

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