Emile M. Cioran

El Ocaso del pensamiento

Desearía que los ángeles contasen mi vida a la sombra de un sauce llorón. Y cada vez que no comprendieran algo, que las ramas inclinadas iluminasen su ignorancia con brisas de tristeza…

La agobiante necesidad de rezar y la impotencia de no estar dirigiéndote a nadie…

¿Me bastarán las llanuras del cielo para remendar un corazón hecho jirones? ¿O tendré que mendigárselo también a las llanuras de la tierra? ¡Como si a ellas aún les quedara algo por cubrir de una alma que nació enterrada!

Comparada con el todo de la muerte, la nada de la vida es una inmensidad.

Las montañas no nos dan la sensación de infinito, sino de grandeza. Para lo infinito nos bastan el mar y la desdicha.

Todo el secreto de la vida se reduce a esto: no tiene sentido; pero todos y cada uno de nosotros le encontramos uno.

 universal. Por eso nunca tenemos un lugar donde ir…

No puedes entender lo que es ‘la meditación’ si no estás acostumbrado a escuchar el silencio. Su voz incita a la renuncia.

La mudez cósmica te dice tantas cosas, que la cobardía te empuja a los brazos de este mundo.

Todos esos momentos en que la vida calla para que oigas tu soledad..., tanto en París como en el más alejado villorrio, el tiempo se retira, se acurruca en un rincón de la conciencia y se queda contigo mismo, con tus luces y tus sombras. El alma se ha aislado y, presa de convulsiones indefinidas, sube hasta tu superficie, como un cadáver pescado en las profundidades. Entonces te das cuenta de que también existe otro sentido de pérdida del alma distinto del bíblico.

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