Jaqueline Schreiber

Ein ungleiches Paar, eine Altbauwohnung und eine Nacht, die alles verändert. Ein schmerzhaftes und wunderschönes Buch über die Liebe, das Leben und was bleibt
Drei Meter dreißig, so hoch sind die Wände der Wiener Altbauwohnung, in der Klara und Balázs leben. Zwischen knarzendem Parkett und weit geöffneten Flügeltüren sind sie gerade dabei, sich ein gemeinsames Leben aufzubauen. Doch eines Nachts verändert sich alles, Balázs liegt reglos im gemeinsamen Bett und ein Wettlauf gegen die Zeit beginnt.

Was bleibt von einer Liebe, wenn ein Leben endet? Wer ist man, wenn man seine Heimat verlassen hat und eine fremde Sprache spricht? Zählt die Geschichte – oder vielleicht nur eine Kaffeetasse im Spülbecken, ein letzter Blick in den Spiegel? Und wenn all das entgleitet, kann man die Zeit anhalten?

Ein intensives, bildreiches Kammerspiel, das tief in die existenziellen Fragen des Lebens eintaucht, von der Liebe erzählt und der Unfähigkeit, sie zu verlieren. Ein Buch, das erdet und zugleich schwerelos werden lässt.

Dreimeterdreissig

sina (she/her) 

Klara war eigentlich keine pathetische Person, zumindest nicht so, dass es andere bemerkten. Vielleicht war sie es nur insgeheim für sich allein. War es denn weniger wahr, wenn sie die Beobachtungen, die sie rührten, niemals jemand anderem gegenüber äußerte? Wenn man all die kitschigen und großen Gefühlsregungen für sich behielt?

„Ehrlich gesagt glaube ich, dass das Leben nur deswegen so kostbar ist, weil es endet. Sonst könnten wir es nicht genießen. Es wäre alles so wahllos, wenn man die Dinge ewig wiederholen und immer wieder erleben könnte. Ich denke, all die großen Gefühle gibt es nur, weil wir nicht wissen, wie oft oder wie lange wir sie fühlen können oder müssen“, sagte er.

„Klara, es würde dir guttun, wenn du ein bisschen Magie zulassen würdest.“

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