Name: A náusea
Rating: 4 (3 reviews)
ISBN: 9788520918753

Jean-Paul Sartre

RITA BRAGA

A náusea, publicado originalmente em 1938, é o primeiro romance de Sartre. Nele estão presentes, de forma ficcional, todos os princípios do existencialismo que seriam mais tarde postulados em 'O ser e o nada', principal obra filosófica do autor. Escrito sob a forma de diário íntimo, o autor constrói seu romance filosófico a partir dos sentimentos e da observação de ações banais de Antoine Roquentin, o protagonista, que, ao perambular por uma cidade desconhecida, é confrontado com o absurdo da condição humana. Apresentação de Silviano Santiago.

A náusea

dyonisos.

Se não me engano, se todos os sinais que se vão acumulando são precursores duma nova transformação brutal da minha vida, então tenho medo. Não que a minha vida seja rica, importante ou preciosa. Mas tenho medo do que vai nascer, apoderar-se de mim (...). Voltarei a acordar daqui a alguns meses, daqui a alguns anos, derreado, desiludido, no meio de novas ruínas? 

Tudo isto eu sei, mas também há outra coisa. Quase nada. Mas já não posso explicar o que vejo. A ninguém. É isso: vou deslizando suavemente para o fundo da água, direito ao medo. 

 Na parede há um buranco branco, o espelho. É uma ratoeira. Sei que vou lá cair. Já está. A coisa cinzenta acaba de surgir no espelho. Aproximo-me e olho para ela; já não posso desviar-me. 

Talvez seja impossível cada um compreender a sua própria cara. Ou tudo vem talvez de que sou um homem sozinho.. As pessoas que vivem em sociedade aprenderam a ver-se, nos espelhos, tal como aparecem aos seus amigos. Eu não tenho amigos: será por isso que a minha carne é tão nua? Dir-se-ia — sim, dir-se-ia a natureza sem os homens. 

(...) não há melodia, só notas, uma miríade de breves sacudidelas: não têm descanso, uma ordem inflexível fá-las nascer e destrói-as, sem lhes deixar um momento para tomarem fôlego, para existirem por si. Elas correm, apressam-se, dão-me, ao passarem de fugida, uma pancada seca, e voltam ao nada. Gostaria de as apanhar, mas sei que, se chegasse a agarrar uma, só me ficaria entre os dedos um som ordinário e sem vida. Tenho de aceitar que morram; essa morte, devo até querê-la: conheço poucas impressões mais ásperas e fortes. 

Viro-lhe as costas. No fim de contas, ela tem sorte. Eu, há três anos que estou muito calmo. Já não posso receber nada destas solidões trágicas, senão um pouco de pureza inútil. 

Alguma coisa começa para acabar: a aventura não admite prolongamentos artificiais; só da sua morte lhe vem o sentido.

Não tenho necessidade de fazer frases. Escrevo para aclarar certas circunstâncias. Desconfiar da literatura. É preciso escrever ao correr da pena, sem procurar as palavras. 

(…) sentia-me rodeado por um cenário de cartão que podia ser arrancado bruscamente. O mundo esperava, retendo a respiração, fazendo-se pequeno — esperava a sua crise, a sua Náusea (…). 

A culpa era minha: tinha pronunciado as únicas palavras que era preciso calar: tinha dito que o passado não existia. 

A mulher, ora! Ela existia como eu, como Rollebon, não tenho vontade de a conhecer. Mas há esta coisa. Não se pode dizer que exista. Existe o disco que gira, o ar, ferido pela voz, que vibra, existe, a voz que impressionou o disco existiu. Eu que ouço existo. Tudo está cheio: existência por todos os lados, densa e pesada e suave. 

Quanto a mim, não tenho aborrecimentos, (...) existo e pronto. E o aborrecimento com a existência é tão vago, tão metafísico, que tenho vergonha dele. 

E ainda assim, pergunto-me eu... Não será a comunhão da alma o mais perto que existe no Homem da compreensão total e verdadeira do outrem?, a certeza que o outrem existe... Que existe, para lá de nós — e que ideia assustadora que isto pode ser, àqueles que preferem imaginar-se sós. 

Não parece que o Autoditata vá falar. Que curioso olhar que me deita: não é um olhar de ver, mas antes de comunhão de almas. (...) Não quero cá comunhão de almas, ainda não cheguei tão baixo.

Tenho vontade de me ir embora, de ir para qualquer parte onde estivesse realmente no meu lugar, onde me encaixasse... Mas o meu lugar não é em parte nenhuma, sou de mais.

Aquele interesse profundo que ela dedica à minha essência eterna e a sua indiferença total por tudo quanto possa suceder-me na vida (…). 

Não terei medo ou, pelo menos, não terei mais medo do que neste momento. Não será tudo isso existência, sempre existência, variações sobre a existência? Todos esses olhos que comerão lentamente um rosto serão de mais, sem dúvida, mas não mais que os dois primeiros. É da existência que tenho medo. 

Após longas aventuras do Norte de África ao Extremo Oriente, o escritor francês Antoine Roquentin fixa-se na cidade provinciana de Bouville, afastado da família, de amigos, de tudo – exceto de si mesmo e das sensações e dos sentimentos que lhe provocam as pessoas, os objetos, os acontecimentos do dia a dia.

A Náusea conta, em forma de diário íntimo e impressionista, a sua história, marcada pela presença constante de «uma felicidade modesta, uma felicidadezinha de náusea» que acabará por condicionar todas as suas ações, ou a falta delas. Através dos esforços de Roquentin por compreender a sua própria vida e aquilo que o rodeia, Jean-Paul Sartre constrói aqui, nesta que foi a sua estreia literária, uma análise dos problemas da existência humana, afirmando-o desde logo como um dos mais importantes nomes da filosofia existencialista.

Publicado originalmente em 1938, este continua a ser um dos textos mais famosos da literatura francesa do século xx, aqui traduzido por António Coimbra Martins.

A náusea

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