Margarita García Robayo

Die Mutter wird per Post geliefert Fern ihrer Heimat versucht eine junge Kolumbianerin, Klarheit in ihr Leben zu bringen, in dem ein unzuverlässiger Geliebter, ein launischer Arbeitgeber, eine überforderte Freundin, misstrauische Nachbarn und eine diebische Katze kommen und gehen. Sie schreibt Texte für eine Werbeagentur und hofft auf ein Stipendium. Doch nichts ist sicher. Da fehlte gerade noch, dass ihre Mutter aus einem Paket springt und andauernd gute Ratschläge gibt. Ein hintergründiges Spiel beginnt: Ist die Mutter wirklich da oder ist sie nur eine Halluzination? In einer minutiösen eleganten Prosa, klar und genau, führt uns die Autorin durch das Labyrinth einer im Prekariat lebenden Generation. Beunruhigend und humorvoll.

Roman

Das Paket

Lea Hi

Wenn ich an mein Leben in Buenos Aires denke, mach ich das im Rahmen einer Besetzung: Hauptfiguren, Nebenfiguren. Ich stelle mir eine Person vor, die mich kennt, und versuche zu ergründen, worin ihre Komplexität besteht, wo ihre moralischen Knickkanten liegen. Meistens bin ich mir da nicht sicher und verfahre intuitiv. Dann frage ich mich, wie sie in einem Prozess gegen mich aussagen würden. Mir ist nicht klar, aufgrund welchen Verbrechens ich angeklagt bin, ich frage mich aber, ob es wirklich auf die Art des Verbrechens ankommt, ich will wissen, ob jeemand in der Lage wäre, mich auch jenseits dessen, was ich tue, zu verteidigen.

Ich tröste mich damit, dass die Wahrheit über einen Menschen wenig mit dem zu tun hat, was er über sich selbst schreibt. Viele Leute glauben zwar, dass man sich beim Schreiben entblößt, ich weiß aber, dass man sich in Wirklichkeit verkleidet. Man zeigt andere Gesichter, man schafft sich neu auf eine Art und Weise, in der sich Schuld, Frustration und Wünsche mischen, und das Ergebnis ist ein durch und durch entschlacktes, aufrichtiges Wesen. Ohne jede reale Grundlage. Eine solche Konstruktion kann man nur aufs Papier zeichnen.

Die Vorstellung, es gäbe da ein Wissen, das auf uns alle passt, ist naiv. Ebenso naiv, in einem fremden Leben eine geheime Verbindung zu dem eigenen aufzuspüren. Jedes Mal, wenn jemand herausposaunt: »Mir ist genau das Gleiche passiert«, weiß ich, er wird etwas erzählen, das nichts mit der ursprünglichen Geschichte zu tun hat. Vielleicht ist es ja eine solidarische Geste, und ich bin nicht fähig, das wahrzunehmen: eine Anekdote aus zweiter Hand erzählt zu bekommen, sie zur eignen zu machen und einem anderen Menschen zu übermitteln und dann dem nächsten, bis es auf die ursprüngliche Geschichte nicht mehr ankommt.

Es scheint mir zu gezwungen, die Zeit, in der die Dinge verlaufen, zu registrieren. Das bedeutet, es für gegeben anzusehen, dass es eine einzige Zeit gibt, die sich nur in eine Richtung bewegt: vorwärts, und dass nichts und niemand sie brechen kann. Wir wissen nichts über die Zeit. Mag sein, sie geht nicht voran, mag sein, es gibt sie gar nicht.

Andere Menschen lösen ihre Probleme, indem sie die Extreme in die Mitte rücken, um so die Kluft des Unverständnisses zu schließen. Dort, in die Mitte, stellen sie zwei Stühle hin und setzen sich zum Plaudern. Tatsächlich nennen sie das dann einen Dialog. Doch die Kluft schließt sich nie ganz, da ist immer noch ein Luftzug, ein kleiner, aber ausweitbarer Riss. Jeder Mensch ist ein Kern, umrahmt von Lücken des Unverständnisses. Selbst jene, die sich einander ganz nah fühlen, sind durch diesen schmalen, aber tiefen Spalt getrennt. Niemand ist irgendjemandem wirklich nah. Niemand kann den Abgrund ignorieren, der ihn von den Übrigen trennt.

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