Pierre Michon

récit

Vies minuscules

Bastien Vaucher

Il cesse d'appartenir à l'instant, le sel des heures se dilue, et dans l'agonie du passé qui toujours commence, l'avenir se lève et aussitôt se met à courir.

Il s'éloigne du pont, s'allonge sur sa couchette, y écrit les mille romans dont est fait l'avenir et que l'avenir défait; il vit les jours les plus pleins de sa vie; l'horloge des roulis contrefait celle des heures, du temps passe et de l'espace varie, Dufourneau est vivant comme ce dont il rêve; il est mort depuis longtemps; je n'abandonne pas encore son ombre.

Qu'est-ce donc que quelques années encore de vie, quand on est riche de tant de pertes?

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