Rita Falk

Jetzt schlägt's 13!

Als ob der Eberhofer Franz nicht schon Ärger genug hätt: Nein, jetzt muss die Susi-Maus sich auch noch als frischgebackene Bürgermeisterin wichtigmachen. Dabei hat er ganz andere Sorgen, als seiner vielbeschäftigten Frau alles hinterherzutragen. Noch dazu, wo er nämlich einen Mordfall hat, einen waschechten.

Zumindest glaubt das der Richter Moratschek, dessen geliebte Patentochter Letitia bestimmt nicht von ganz allein in Südtirol vom Berg gestürzt ist.

»Kein Bier, kein Leberkäs und zweimal die Woche dreißig Kilometer weit laufen … Dass ich nicht lach! Eher kraxelt ein Pinguin auf die Zugspitz. Und jetzt bewegen Sie Ihren dienstlichen Arsch gefälligst nach Landshut rein, verstanden? Sie haben einen neuen Fall, Eberhofer!«

Dem Eberhofer kommt das auch ganz spanisch vor – oder eher italienisch! Und so kraxelt er schon bald auf den Spuren des vermeintlichen Mordopfers in den Dolomiten herum. Und der Rudi, der muss derweil beim Hauptverdächtigen auf dem Campingplatz ermitteln – inkognito versteht sich. Na, sauber!

Der 13. Fall soll Unglück bringen? So ein Schmarrn! Oder?

Ein Provinzkrimi

Apfelstrudel-Alibi

Bekki

Es war nämlich die Ehefrau eines sehr guten Freundes, die dort auf der Rückbank lümmelte. 

Und zwar barfuß bis zum Hals und zu zweit.

12 von Frontenhausen nach Landshut sind an die 40 min. 

Rein entfernungsmäßig (und based on the Vibes) ist viel eher Velden oder Vilsbiburg das wahre Niederkaltenkirchen :D 

Und jetzt Schluss mit der Märchenstunde und stattdessen bewegen Sie Ihren dienstlichen Arsch gefälligst nach Landshut rein, und zwar optimalerweise innerhalb von zwanzig Minuten, verstanden?

»Was macht er selber denn eigentlich beruflich, der schöne Mike?«, will ich nach einer kurzen Denkpause wissen. 

»Er hat einen Campingplatz. Irgendwo zwischen Landshut und Freising. Das ist auch so eine halbseidene Geschichte. Campingplatzbetreiber. Das ist doch kein Beruf, Menschenskind.«

»Doch, wirklich. Ich mag den Onkel Leopold. Manchmal mag ich ihn sogar sehr. Aber das muss er auch gar nicht unbedingt wissen.« 

»Ich muss also keine Angst haben, dass du ihn umbringst?«, fragt er ganz leise. 

 »Im Religionsunterricht … da haben wir neulich über diesen Brudermord geredet. Also damals bei Kain und Abel. Das war echt gruselig, Papa.«

Unter einem alten Zwetschgenbaum sitzt die Oma im Liegestuhl und macht ein Kreuzworträtsel. Auch auf sie bin ich durchaus öfters mal neidisch. Der liebe Gott hat sie mit Taubheit beschenkt.

»Auf dem Küchentisch liegt ein Zettel. Bin in Südtirol, steht da drauf.« 

»Ich weiß. Ich hab ihn ja geschrieben.« 

»Und warum steht da drauf, dass du in Südtirol bist?« 

»Weil es der Wahrheit entspricht. Ich kann ja nicht draufschreiben Bin in Kasachstan, wenn ich in Südtirol bin«, setz ich weiterhin auf meine durchaus witzige Seite.

»Du … du kannst da nicht einfach so runter, Franz«, sagt er leicht überfordert, während sein Blick zwischen mir und dem Objekt meiner Begierde hin und her huscht. 

»Für einen ungeübten Kletterer ist das viel zu gefährlich.« 

»Na, wenn es nur für einen ungeübten Kletterer viel zu gefährlich ist, dann ist ja alles in Ordnung. Ich bin nämlich überhaupt kein Kletterer, weder ein geübter noch ein ungeübter. Also, nimm jetzt gefälligst dein deppertes Seil hier und sichere mich irgendwie, damit ich da runterkomm. Dort in der Felsspalte, da hängt nämlich irgendwas, und das muss gesichert werden. Es ist ein Stofffetzen oder so was. Dieses Rote dort ganz links am Rand, kannst du das sehen? Und auch diese … diese ganzen Flecken dort, die müssen untersucht werden. Also, setz jetzt bitte schön deinen Arsch in Bewegung, wenn’s keine Umstände macht.«

. Ich glaub, ich nehm eine Margherita mit Knoblauch«, antwortet er und klappt die Karte zu.

 »Wir schlafen im selben Raum, Paulchen.« 

»Dann wirst du wohl auch Knoblauch essen müssen, Väterchen«, entgegnet er, hat seine Hände im Nacken verschränkt und grinst mich an wie ein Lausbub, der er nicht ist. 

Nein, definitiv ist der Paul kein Lausbub. Er ist lieb und ordentlich, ein kleiner Streber vor dem Herrn, unsportlich und klug und wär nie im Leben mein Freund geworden, würden wir etwa gleichaltrig sein. 

Sind wir aber nicht. Er ist mein Sohn und ich bin sein Vater und da ist man halt generell eher zufrieden mit dem, was man kriegt, gell.

»Paulchen«, brummt sie prompt aus ihren Kissen heraus und reibt sich kurz die Augen. »Wo kommst du denn jetzt her? Du riechst herrlich nach Sommer.« 

»Aber, Oma, man kann doch nicht nach Sommer riechen. Der Sommer, der riecht doch gar nicht selber«, antwortet er, zieht sich sein T-Shirt bis zur Nase hoch und nimmt einen tiefen Schnaufer voll Paulchen-Duft. 

»Freilich kann man nach Sommer riechen. Und wie der Sommer riecht!«, entgegnet sie und setzt sich ein wenig mehr in die Vertikale.

 »Ein Schwimmbad zum Beispiel, das riecht nach Sommer. Und auch nasse Blumenwiesen. Ein Gewitter, das riecht sogar besonders nach Sommer. Und Sonnencreme und Pommes frites und Vanilleeis eben auch. Und genau danach riechst du grad, Paul. Nach Sonnencreme, Pommes frites und Vanilleeis. Wie der leibhaftige Sommer riechst du heut, Kind.« 

 Ich schau ihn an. Lange und intensiv. Wie er da so steht mit seinen knappen zehn Jahren und die kleinen Hände wäscht. Quasi in Vorbereitung auf seine spätere Berufswahl. Die Arbeit mit Toten, das ist eine gute. Damit kann man so viel Wahrheit reinbringen in diese verlogene Welt. Das kann etwas sehr Positives und Befriedigendes sein. Was ebenfalls positiv und befriedigend sein kann, ist der Tatbestand, dass sie dir einfach nicht dazwischenquatschen, die Toten. Sie reden mit dir, sie erzählen dir was. Das schon. Aber sie quatschen einfach nicht dazwischen. Definitiv nicht. 

»Dann solltest du auch ein Pathologe werden, wenn du das willst, Paul«, sag ich.

 »Aber jetzt trockne dir erst mal die Hände ab und dann komm nach unten. Ich werd dir einen Kaba machen.«

Apfelstrudel-Alibi quotes

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