Na ponta dos dedos

Como um homem é capaz de passar mal — diz ele — com a visão de algumas gotas de seu próprio sangue. Como vocês, mulheres, são monstros por resistirem a isso todo mês. Não admira que sejam propensas à loucura.

Sua língua surge e toca a minha.

E, ao fazer isso, estremeço, ou me arrepio. Pois é como descobrir algo esfolado, o incomodo de uma ferida, um nervo. Ela me sente sacudir e se afasta — mas devagar, devagar e contra a vontade, de modo que nossas bocas Is Se parecem se grudar e, ao se separarem, se rasgar. Ela fica em cima de mim. Sinto a batida acelerada de um coração, e suponho que seja o meu. Mas é o dela. Sua respiração se acelera. Ela começou, bem levemente, a tremer.

Percebo sua excitação, a sua perplexidade.