Sophy Roberts

„Eine außerordentliche Reise durch Musik, Exil und Landschaft.“ (Edmund de Waal) – Sophy Roberts‘ außergewöhnliche Spurensuche in die Vergangenheit und Gegenwart Sibiriens Sibirien, das ist unerbittliche Kälte und enorme Weite. Sibirien, dieses Gefängnis ohne Dach, ist aber ebenso von verblüffender Schönheit. Welch bedeutende Rolle ausgerechnet hier Klaviere als Symbol europäischer Kultur spielen, zeigt die Britin Sophy Roberts auf ihrer extravaganten Spurensuche. Dabei gelingt es ihr nicht nur, zahlreiche einst berühmte Instrumente zwischen dem Ural und der Insel Sachalin ausfindig zu machen, sondern auch ihre Geschichten zu rekonstruieren: von der Pianomanie der Zarenzeit bis zur Leidenschaft des Lotsen der Aeroflot, von der sowjetischen Manufaktur „Roter Oktober“ bis zur jungen mongolischen Pianistin Odgorel, die in ihrer Jurte Bach spielt. Sophy Roberts‘ Erkundungen führen tief in das Herz der Geschichte und erzählen uns nicht weniger von der Gegenwart.

Auf der Suche nach der Geschichte, die sie erzählen

Sibiriens vergessene Klaviere

Bekki

So erwies sich die sibirische Wildnis also im 17. Jhd als ideal, um Verbrecher, Abweichler und unerwünschte dorthin abzuschieben.

Unter ihnen waren gewöhnliche, unschuldige Menschen, die man auf der europäischen Seite des Ural "Sträflinge" nannte, in Sibirien aber "Unglückliche". 

Daher der Brauch bei anderen Verbannten, Brot auf das Fensterbrett zu legen, um heruntergekommenen Neuankömmlingen zu helfen.

Empathie, so scheint es, wurde von Anfang an in die sibirische Psyche eingebrannt, und diese kleinen Handlungen an Güre konnten in einem unvorstellbar riesigen Reich den Unterschied bedeuten zwischen Leben und Tod.

Wie solche Instrumente überhaupt in diese verschneiten Wildnis kamen, das sind Geschichten über innere Stärke von Gouverneure, Verbannten und Abenteurern. 

Dass sich Überlebt haben, ist Zeugnis des Bedürfnisses nach Trost im menschlichen Geist. ."Es gäbe wahrhaft Grund, verrückt zu werden, gäbe es nicht die Musik, sagte der russische Pianist und Komponist Tschaikowsky.

Liszt sprang mehr auf die Bühne, als über die Stufen hinaufzusteigen. 

Er schleuderte seinen weißen Ziegenlederhandschuhe zu Boden, verbeugtr sich dann tief vor dem Publikum, das von Stillschweigen zu Donnerndem Applaus taumelte, der Saal bebte vor Bewunderung, während er zunächst auf einem, dann auf einem anderen, in die Gegenrichtung aufgestellten Klavier spielte. 

Als John Field ihn spielen hörte, beugte er sich angeblich zu seinem Begleiter und fragte "Beißt er?"

"Die Kunst gehört dem Volk" sagte Lenin 1920. 

"Sie muss ihre tiefsten Wurzeln in den breiten schaffenden Massen haben. Sie muss von diesen verstanden und geliebt werden. Sie muss sich in ihrem Fühlen, denken und wollen verbinden und emporheben."

"Es gibt wenige Orte auf der Oberfläche der Erde, über welche die Mehrheit der Menschen so festgefahrene Meinungen mit so wenig persönlicher Kenntnis hat als Sibirien." bemerkte ein Britischer Ökonom, der 1919 Sibirien bereiste.

Wie man den Männern, die das Instrument auf seinen Reisen trugen, die Zungen herausgeschnitten hatte, so war auch die Glocke stumm gemacht und der Klöppel entfernt worden. 

Es war ein erschreckend Symbolischer Akt: so wie die Musik im Glockenturm zum verstummen gebracht wurde, so zeigte das Regime auch den erschreckenden Zugriff auf jede Facette des russischen Lebens.

Als der Strick beim ersten Mal riss, spöttelte angeblich einer der Gefangenen: "was für ein erbärmliches Land! Man kann hier nicht einmal ordentlich gehenkt werden"

Die Schwünge und Bogen sehen aus wie ein Gemälde von Kandinsky. 

Kandinsky war besessen von russischer Ethnographie, besonders vom 'doppelten Glauben' der Heidentum und Christentum verband, sowie von der Beziehung zwischen Musik und Malerei, zwischen Klängen, Punkten, Linien und Flächen.

Dann hörte sie zu reden auf und wiegte sich wieder hin und her, die Hände am Kopf, das Gesicht leicht gerötet. Meine Übersetzerin stellte keine Fragen mehr. 

Ich ließ die Stille verstreichen, um die Geschichte aus einem dunklen Zimmer mit Erinnerungen hinauszugeleiten, einem Zimmer, in das nur Ex-Sowjets gehen können.

Onkel Witja trug eine wollene Zwergenmütze, der ständig seine dicken Locken entquollen. 

Er watschelte eher, statt zu gehen, und trug eine massive Brille. Wenn er im Auto saß, quoll sein Bauch so weit zur Seite, dass der Ganghebel nur schwer zu bedienen war. 

Es war etwas beruhigendes an ihm - ein unbekümmerter Bär von einem Mann mit einem großzügigen Doppelkinn und Wangen, die beim Lachen Schwabbelten. 

Onkel Witja wurde wichtig für meine Reise in Sibirien, wie eine Art Glücksbringer. Was immer Onkel Witja sagte, ich vertraute ihm.

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