Carla Madeira

A Natureza da Mordida

Larissa Campos

A realidade nos escapa como um peixe que arrancamos da água com as mãos, enquanto nos agarramos a ela como náufragos.

Foi quando ela me atravessou com uma daquelas perguntas que valem mais do que todas as respostas: — O que você não tem mais que te entristece tanto? O jeito como ela se calou para me ouvir foi como dois braços abertos na minha direção. Quando me dei conta, contava, sem cortes, minha vida para uma estranha, com a sensação de que me faltavam amigos. Falei de mim como nunca falara antes. Ordenei, mastiguei, enfrentei toda a minha desordem. Quando terminei, esperei que ela dissesse alguma coisa… mas não podia imaginar que seria tanto o que começava ali. — Vejo seu rosto arranhado. Pequenos riscos vermelhos na pele e no branco dos olhos. É o sal das lágrimas… e imagino seu coração lutando com o que não alcança. Só as coisas desimportantes deveriam nos ocupar, menina Olívia. Sei que você é uma mulher, mas não posso deixar de notar o tempo que tem pela frente. Ninguém nunca nos ensina a rir de nossa falta de saída. E o que mais podemos fazer? Chorar pouco resolve e muito deforma. Ainda assim, engolimos a chave e choramos entalados. Quem dera eu mesma fosse capaz de fazer o que digo. Ah… não sou! Olhe as manchetes que o Rodolfo insiste em exibir, quanto desânimo sabem me dar. Quanta angústia produzem ao tocar minha pele flácida. Passei a vida querendo ter outras notícias, acho até que lutei por elas no meu quintal. Agora estou cansada e, principalmente, velha, enquanto a realidade está cada dia mais insuperável. Não tenho mais tempo para essa concretude, não verei nada se resolver. Desculpe meu desesperar, Olívia. Somos tão recentes uma para outra… A alma não se rende ao desespero sem haver esgotado todas as ilusões. Estou impaciente com tanto ruído. Antes, vivia-se onde se vivia; agora, estamos todos desterrados compartilhando padecimentos longínquos. Já não bastasse sermos um pedaço infernal de nós mesmos, agora temos de abarcar, impotentes, as dores de todo um mundo. Seria bom se alguém gritasse acima de todas as vozes: é por ali! Mas creio ser sintoma de minha decrepitude desejar um salvador. Ele não virá! Nós é que iremos, sabe-se lá pra onde… nós iremos.

Instantes assim me foram tirados quando Teo se foi, Olívia. Não porque eu não os vivi mais, mas porque não pude mais me lembrar deles sem sentir dor.

Bem fez o jarro que, segundos antes de rachar a cabeça do asqueroso sr. Dantas, carregava flores. Para defender a delicadeza não deve faltar agressividade, minha querida.

— Será que ela se arrependeu do que te fez? Ou do que se fez? Ou até mesmo do que fizeram a ela? — Não sei se podemos nos arrepender do que nos fazem, já que não podemos impedir que façam — argumentei. — Quase nunca podemos, e, ainda assim, os piores arrependimentos são do que deixamos que nos façam.

— Ah… esquecer! Esquecer não é coisa que podemos escolher. Quem dera pudéssemos! As pessoas dizem tolamente: esqueça! Sem se darem conta de que é o esquecimento que nos escolhe. Conte novamente sua história, quem sabe encontramos uma maneira de viver com ela.

Sabe o que aprendi sobre o amor? Que nem sempre ele ouve quando chamamos. É uma deficiência progressiva causada por vagas distâncias e grandes medos. Medos ensurdecedores que nos levam a situações em que deveríamos apenas nos deixar paralisar. Parar tudo. Deixar apenas o tempo em movimento. Nem respirar deveríamos. Muito menos partir. Foi por ignorância que me tornei histérica, gritei o quanto pude, mas o amor estava surdo, encolhido, atolado em impotências. Não pôde me ouvir. Sei que ele estava lá, Teo, sempre esteve entre nós, nunca se afastou. Nunca nos faltou. Podíamos ter confiado, teria bastado nosso amor para não nos faltar virtude. Tivemos pressa.

— Acho que fui procurar Rita… e eu, mas só encontrei saudade. 

— Melancolia é o nome da saudade sem esperança.

Ouse, ouse tudo! Seja na vida o que Você é, aconteça o que acontecer. 

sempre me estarreço com coisas que exibem esplendorosas o tempo que levaram para ser feitas e que só poderiam ter sido feitas com a dedicação apaixonada de alguém.

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