Christiane F.

Os filhos da droga

Beatriz Carvalho

Os meus pais punham-se furiosos e culpavam os filhos dos operários, acusando-os de sujarem as casas. Mas a culpa não era dos operários.

Em Gropiusstadt fui aprendendo aos poucos que as únicas brincadeiras toleradas eram aquelas previstas pelos adultos. Ou seja: fazer bolos de areia e deslizar pelo escorrega. Ter ideias próprias era arriscado.

Durante vários meses senti-me em paz e quase sempre feliz comigo própria.

— Escuta, miúda — disse-me Detlef. - Também vou parar de consumir. Vais ver.

Posto isto, ele injectou-se e eu snifei. Sentíamo-nos nas nuvens e falámos da nossa felicidade futura, juntos e sem heroína.

Agora tinha uma ideia mais concreta do que significava a prostituição. Sabia exatamente o que desejavam aqueles tipos que me abordavam.

E, nessas alturas, o mundo não me parecia assim tão horrível.

Só que tudo aquilo me parecia irreal: era uma espécie de tripe, um belo filme. Mas a palavra “fim” já não tardava muito.

Quando se tratava de resolver os problemas dos outros, eu era formidável. Só não encontrava solução para os meus.

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