Eleanor Rigby

Del odio al amor hay solo un verano. Bienvenido a las Canarias. ¿Estás dispuesto a enamorarte? El primer libro de la adictiva bilogía de Eleanor Rigby, el nuevo fenómeno de la romántica. No te lo puedes perder. Para Dácil, Thiago es el odio de su vida. Para Thiago, Dácil es la peor de las pesadillas. Pasar unas vacaciones con ellos supone un riesgo para cualquiera que se encuentre en medio de la guerra abierta entre los dos. Hasta que Airam, el hermano de Dácil y mejor amigo de Thiago, harto de cinco años de batalla y queriendo disfrutar de un verano tranquilo, decide resolverla como sea. Incluso haciéndoles creer que a Dácil le gusta Thiago y a Thiago, Dácil. Ahora ella no entiende nada. Ahora él cree comprenderla mejor. ¿CUÁNTA VERDAD HAY TRAS UNA MENTIRA INOFENSIVA?

Solo un verano (De armas tomar 1)

Anna Stewart

—Mi hermana puede tener el carácter más complicado del mundo, pero es suavita como la seda cuando no estás en medio.

—Yo también soy un cielo cuando no me calientan las narices.

—Pues no le pongas las narices delante y verás como ni se acerca a tocártelas.

—Eso te crees tú. Las polillas van a la luz y Dácil, a la oscuridad. Todos sus caminos conducen a arruinarme la vida.

Todo en él es irritante hasta la exasperación. La manera en que ladea la cabeza para que las mujeres que lo acompañan, incluso si se trata de la novia de su mejor amigo, tengan que ponerse de puntillas y hablarle al oído, porque si no, «no te oye bien»; el modo en que sus músculos de nadador llenan las camisas de narcotraficante miamense que le gusta ponerse, siempre complementadas con un par de cadenitas brillantes que resaltan en su cuello esbelto; la forma en que se muerde el labio después de soltar unas cuantas carcajadas de cortesía y luego niega con la cabeza, como si acabara de descubrir que no tenía sentido reírse, que aquello no era tan gracioso. Odio su mullet de Úrsula Corberó, con esa coletilla de la que penden un puñado de abalorios; odio su colmillo derecho torcido, los tatuajes de los que nunca habla, la cicatriz que le atraviesa media cara, los dos lunares ámbar del ojo izquierdo y el misterioso gesto de tirarse del lóbulo de la oreja disimuladamente cuando piensa, como incitando en secreto a Pepito Grillo—o a su única neurona— a espabilar y echarle una mano. 

No hay nada en él, nada, ni siquiera su acento de Madrid, su música en portugués o sus pies griegos —en especial sus pies griegos— que no me haga arder en deseos de darle un mordisco. Uno que le deje una herida con costra y cicatrice mal. Uno con el que se acuerde de mí para siempre.

Si el hogar es donde está el corazón, estoy segura de que el averno es dondequiera que esté Thiago.

(...)lo que sea que pensara Dácil o lo que sintiese en el pasado es prácticamente sagrado para mí y no lo pongo al alcance de cualquiera. No lo pongo al alcance de nadie. Al engendro malévolo que se ha perdido en el interior de la casa, anunciando con zapatazos su monumental enfado, no puedo tenerle respeto. Ese engendro malévolo se comió, mató o solo me arrebató a la pequeña Da, y me cae mal, muy mal. Si no lo odio del todo es porque tiene su misma cara, y a ratos, cuando se olvida de que soy su enemigo, aflora la niña voladora de la canción de Juanito Makandé que yo adoraba.

Ojalá fuera una locura pensar en besarla, pero no es la primera vez que tengo esa clase de pensamientos autodestructivos.

Amo la referencia a Avatar: el último maestro aire. 🖤

Una Dácil coherente es como el cometa de Sozin, solo se ve cada cien años.

Ni él habla sobre ella, ni ella sobre él. Ella habla de la cuñada, pero es lindo igual que alguien piense así de tus sonrisas. 😍

Ella se gira hacia mí con una dulce sonrisa que se convierte en una razón más para vivir.

—De que los que se pelean, se desean. ¿No has oído nunca ese dicho?

—Claro, pero no estoy de acuerdo. Los que se pelean, se desean ver muertos.

—Thiago me mataría si lo dejara con el culo al aire, pero bueno, por su culpa casi muero yo, así que... Venga, Da. ¿No te has dado cuenta de que está loco por ti?

—Pues claro, si es un animal carroñero.

Mis ojos recorren su figura en contra de mi voluntad, y no me disgusta lo que veo. 

Tampoco soy ciego, ¿eh? Tengo muy vistos los estilismos capilares que Dácil alterna, todos ellos de melena por la cintura; sabría decir cuántos lunares tiene en la cara, y que cuando se pinta los labios no se puede mirar a otro lado. En serio, NO SE PUEDE. Es un imán. Pero procuraba no fijarme en otros aspectos, porque yo ya intuía con solo mirarla haciéndome el bizco que, a diferencia de lo que decía el señor Darcy sobre Elizabeth Bennet, sí es lo bastante guapa para tentarme.

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