Christian Kracht

Roman

Eurotrash

里森

»Mama.« Die Betonung lag auf der zweiten Silbe, Ma. »Gut siehst Du aus.« »Nur wer vor 1789 gelebt hat, weiß, wie angenehm das Leben sein kann«, antwortete sie. Dies war ihr Lieblingssatz, sie hatte ihn irgendwann bei Talleyrand gelesen und fand ihn komisch und zu jeder Zeit anwendbar, und das war er wirklich. »Hast Du denn geschlafen wenigstens?« »Das meinst Du doch nicht im Ernst. Ich habe seit Deiner Kindheit nicht mehr geschlafen. Ich schlafe um elf Uhr ein, mit Tabletten, und wache um halb drei Uhr morgens auf, das weißt Du doch, mein Junge.«

Na jedenfalls, und jetzt komme ich drauf, waren die Figur oder dessen Monologe, denn Dialoge kamen in dem Buch ja gar nicht vor, so glaubhaft, daß die Leser von Faserland dachten, das sei tatsächlich ich, der da so schrieb.

Oft, wenn alte Menschen, die den Anschluß verloren haben, Eleganz suggerieren wollen, greifen sie auf Bulgari zurück.

»Schlafen Sie gut, Mutter und Sohn. Denn der Schlaf ist eine Rose, wie der Russe sagt.« »Et rose elle a vécu ce que vivent les roses, l’espace d’un matin«, antwortete sie, und boom, da war er, ihr zweitliebster Satz, er war von de Malherbe, und es paßte schon wieder ganz und gar ausgezeichnet. Meine Mutter hatte es wirklich mit ihren Franzosen. »Und Ihr Gulasch schmeckt übrigens wie aus der Dose«, rief sie ihm noch hinterher. Ich erkannte meine Mutter gar nicht wieder. Ganz offensichtlich tat ihr das Reisen gut, dachte ich. Vielleicht sollten wir ja wirklich zusammen nach Afrika fahren.

Und manchmal hatte ich mich gefragt, ob nicht meine gesamte Familie und auch das gesamte Umfeld meiner Familie sich von der Erniedrigung anderer nährte, von einem Elitebewußtsein, das in Wirklichkeit das Gebaren einer Mittelschicht war, die in die Oberschicht hinaufwollte und gleichzeitig vor nichts mehr Angst hatte als vor ihrer eigenen proletarischen Herkunft.

Junge, hatte sie gesagt, es sei das zweifelhafte und auch lächerliche Privileg der Petite bourgeoisie, sich für Obst und Käse und frischen Blumenkohl zu interessieren, sie lehne das ab, sie würde nur Fertiggerichte essen, alles andere sei spießig, und von ihr aus könne es jeden Tag Schlemmerfilet Bordelaise aus dem Gefrierschrank bei der Migros geben bis ans Ende ihrer Tage.

»Was ist denn das jetzt?« fragte meine Mutter. »Das sind Grissini«, antwortete der Kellner. »Ich hasse Grissini. Nehmen Sie die sofort weg. Wenn Sie mir noch einmal Grissini bringen, dann fahre ich Ihnen mit meinem Mercedes mitten in Ihren Laden rein.« »Mama. Bitte.« »Jawohl, Madame.«

Man sei ja an die Prominenz und ihre exaltierten Wünsche zu jeder Tages- und Nachtzeit gewöhnt, aber wirkliche Klasse zeige sich erst dadurch, daß allerbilligster Kochwein zum Essen bestellt werde, anstatt sich wie der Pöbel durch teuren Wein Distinktion erkaufen zu wollen.

»Wußtest Du, daß wir gerade in einem Buch beschrieben werden? Wie bei Cervantes?« fragte sie. »Don Quijote und Sancho Panza.« »Ja. Aber das waren erfundene Figuren. Wir sind echt.« »Wie können wir denn gleichzeitig echt sein und erfunden?« »Streck mal die Hand aus.« »Nein, lieber nicht.« »Nun stell Dich nicht so an. Komm«, sagte sie. Ich hielt ihr die offene Hand hin. Und sie nahm ihre Gabel und pikste mir in die Handfläche. »Aua.« »Siehst Du? Du bist echt.«

hessensitive

She was to me the first beautiful woman who wasn't my mother: German, clear, and cold.

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