Ce journal, c'était la gauche embourbée dans ce que Daney appelait "les conversations privées". Des rédacteurs pour qui le lecteur est davantage un témoin gênant qu'un interlocuteur, leurs articles s'adressant exclusivement aux annonceurs, lobbies, voisins de table, chefs de rédaction, confrères…

Anaïs ouvre sa liste de musique sur son téléphone, elle cherche Neil Young et écoute I'm still living in the dream we had. Elle sait que ça l'a fait pleurer. Elle en a envie. Comment oublier ce qu'ils étaient, ce qu'ils s'étaient promis. Deux planètes mises en orbite pendant des années, et du jour au lendemain l'attraction a cessé - ils ont continué leurs chemins, séparément. Elle a compris que même s'il revenait demain, il ne redeviendrait jamais celui avec qui elle a vécu, en toute confiance, un grand amour, pendant ces années. Ça, c'est mort. Elle est comme ces gens en exil, qui rêvent de leur pays d'origine et ne le reconnaissent plus quand ils peuvent enfin y retourner : rien n'est comme dans leur souvenir.

Antoine aimerait pouvoir affirmer que professionnellement il se démarque de son père, qu'il a des convictions, qu'il est un homme de gauche. Mais il est trop lucide pour ne pas observer qu'il a, objectivement, beaucoup moins d'opportunités de se corrompre que son père n'en a eu. C'est faute de tentation qu'il est resté intègre.

Et les politiques que nous comptions dans nos rangs n'ont pas été plus réactifs. Ils ont continué à décliner de vieilles formules comme si elles sortaient de livres sacrés. Réfléchir en temps réel ne les intéressait pas – plus le temps passait, plus ils chérissaient la Commune. Ce massacre est devenu notre descente de la Croix. On n'ira pas loin avec ça.